2018, c'est le moment de fêter l'art-mystique de 1918, non!
Se recueillir devant un monument aux mots, c'est l'enfance de lard... ou du cochon; Surtout si on naît grivois; gris-voire rose car c'est connu que tous les cochons sont roses.
Moi, j'en connais pas; ni d'Adam ni d'Eve.
A propos de sa pomme (à Adam), il se dit qu'on a pommé les clés de paradis depuis que Johnny y est entré (d'adans)... je veux parler de Johnny Deep; profond (pas comme moi quoi!
).
D'ailleurs, ma pomme à moi est plutôt blette... et-pi-Fanny ôôô-ssi
.
Ça tombe bien car Fanny, elle n'a plus d'Ardents pour fêter les rois.
Eh oui, 6 janvier, faites des rois... des rois de quoi?
J'vous laisse deviner. :roll:
En parlant des rois de quouacs, ça m'fait penser à Johnny ...
Encore
?
... Veuillez nous excuser pour l'interruption momentanée de notre programme.
Donc, je poursuis sur mon élan.
Il se dit que Johnny, c'était vraiment l'image de l'auroch n'drôle.
Du moins c'est ce que m'ont assuré des pas-Léon-t-aux-loges de larmes-musique de 1918.
Ouf! Retombé sur mes pieds... et c'était pas un poème, c't'affaire.
Ouf! ou plutôt hips
.
Ben... que choisir dans ce fatras?
Vu que chuis aussi noc qu'une valise sans poignée, celle-ci s'impose
tu as trouvé la bonne porte 
et c'est top !
... quoique... je ne dois pas en être bien loin.
